Я болею, болею совсем не вовремя.

Но самое время упиваться книгами под теплым одеялом и витать в эмпиреях.

Летом я прочитала роман «Сто лет одиночества» Габриэля Гарсиа Маркеса. Ох, до чего откровенна эта книга. В ней столько же страсти, сколько в Латинской Америке. Но сколько гнетущего одиночества приносят ее жаркие объятия. Будто Маркес сковырнул коросту, а под ней разверзлись непроходимые хляби злобы, алчности, похоти и несуществующей любви.

Было несколько произведений Джона Стейнбека. Сначала мною непонятый, но позже окунувший меня в широкое море иронии, сарказма и грустного смеха.

Был чудной Рэй Брэдбери. И многомерный Лев Толстой.

Был молодой, но зрелый не по годам Альбер Камю. И жесткий, грубый «Кролик, беги» Джона Апдайка.

Осеннее настроение же потребовало от меня прочитать так давно влекущего к себе Оскара Уайльда. Каждый вечер на протяжении недели в 9 часов я садилась за чтение «Портрета Дориана Грея». Я бредила Дорианом ночами, днем ждала встречи с ним в вечерних потемках. Он был так прекрасен, его Красота не требовала понимания, она была для меня чудом из чудес. Но так хотелось, чтобы знакомство с дьяволом-искусителем, с экспериментатором не произошло вовсе.

Но диалоги порой звучали натянуто, человек-парадокс лорд Генри порой противоречил сам себе, Бэзил порой неосознанно делал все, что позволило бы причислить его к лику святых.

А сейчас я столкнулась с «Милым другом» Ги де Мопассана.  Милый друг, Вы мне кажитесь таким знакомым.         привет вам от почти что мертвеца.