Ощущаю себя как нельзя более ушибленно и чудновато. Точно так, как это было в августе, когда с головой накрывает смутное чувство конца, неизвестно откуда взявшаяся, но размашистыми шагами приближающаяся finita la comedia. Душа болит, тебя лихорадит, тревога берет верх над всеми мыслями. Случаются просветы, и сердце наливается сладким теплом, смех звенит колокольцем, весь ты исполнен цветастыми впечатлениями, которые были как бы неохватны прежде. И вот ты хохочешь так искренне, так громко, до мокреньких глаз, и - бац! - ревешь, как раненый ламантин. Не потому, что так хорошо давно не было, а уже из-за лопнувшей струны, крепко натянутой внутри, из-за отрекошетившей, словно пуля, обиды (ни на кого и ни на что), от безнадеги. Если в этот момент заговорят с тобой, взглянут, прикоснутся, то ты и сам не знаешь, чего от себя ждать: то ли позабудешь про плач и станцуешь ламбаду, то ли сунешь голову в петлю.
Это неестественно. Неустойчиво.

Вся моя жизнь, вся я - это про эмоции, чувства и ощущения.