Ночь. Она спит. На кухне теплится сизо-голубым, асфоделевым цветком газовая горелка.
Я, выгоревшая телесно, выгоревшая душевно, сладостно лёгкая, кажется, невесомая, взятая в кольцо звездами и ночью, отделенная от нее расстоянием в тысячу сердцебиений...
Приятно вот так прильнуть к ночи, и знать, упоительно знать, что вот этот белесый цветок, - это ее чашка, из которой я сейчас пью чай, а вон там, в небе, распустилась ее любимая звезда... все, все шепчет о ней, звучит ею, будто бы мир выстукивается священным шрифтом любви, будто бы мир столетиями преображался, увядал, вихрился только затем, чтобы вот сейчас зазвенеть, расцвести и увязать, спаять в целое дребезжащую тишину ночи, ее подрагивающие во сне ресницы и запах летнего дождя из распахнутого окна. 

18.06.2017